La Noche de Reyes o lo que queráis

¿Qué diablos quiere decir mi sobrina con tomar tan á pecho la muerte de su hermano? Harto estoy de saber que el pesar consume la vida.

A fe mía, don Tobías, es menester que os retireis más temprano por la noche. Vuestra sobrina, mi señora, se queja seriamente de vuestras malas horas.

Quéjese en buen hora, con tal que yo no la oiga.

Sí, pero os estaría mejor no exceder los límites modestos de una vida ordenada.

¡Me estaría mejor! No he menester que nada me esté mejor: este gaban me está bastante bien para echar con él un trago, y tambien estas botas; y si no, que se cuelguen con sus propios lazos.

Os arruinareis con tanto beber y trincar. Oí á mi señora quejarse de ello ayer; y de cierto caballero mentecato que trajísteis aquí una noche para que la cortejara.

¿Quién, don Andrés de Secorostro?

El mismo.

Es uno de los mejores mozos de toda Iliria.

¿Qué hace eso al caso?

¡Cómo! Tiene sus tres mil ducados de renta al año.

Pero con todos sus ducados no tendrá para un año; es un majadero y un pródigo.

¡Callad! ¡que digais vos eso! Toca el violon y habla dos ó tres lenguas, palabra por palabra, sin libro, y posee todos los dones naturales que pueden adornar á un hombre.

A fe que sí; es decir, á un hombre idiota: pues además de ser necio, es quimerista, y si no tuviese el don de la cobardía para calmar sus ímpetus belicosos, opinan los sabios que no tardaria en tener el don de una tumba.

Por esta mano que son bellacos y embus- teros los que tales calumnias le levantan. ¿Quiénes son?

Los mismos que aseguran que se emborracha todas las noches en vuestra compañía.

Cierto, bebiendo á la salud de mi sobrina; beberé á su salud mientras tenga expedito el gaznate y haya qué beber en Iliria. Cobarde y de baja estofa ha de ser el hombre que no quisiera beber á la salud de mi sobrina hasta que le girara el cerebro sobre un pié como un trompo. Calla, muchacha. ¡Castiliano volto! que aquí viene el mismo don Andrés de Secorostro.

¡Don Tobías Regueldo! ¿qué tal, don Tobías Regueldo?

¡Don Andrés de mis entrañas!

Dios os guarde, linda sirena.

Y á vos, hidalgo.

¡A ella, D. Andrés, á ella!

¿Qué es eso?

La doncella de mi sobrina.

Buena madama Aella, quisiera conoceros más de cerca.

Me llamo María, hidalgo.

Buena madama María Aella...

No es eso, hidalgo: «á ella» quiere decir háblala, búscala, requiébrala, empréndela con ella.

A fe mia no quisiera emprender nada con ella en presencia de esta compañía. ¿Conque eso quiere decir «á ella?»

Quedad con Dios, hidalgo.

Como la dejéis ir así, don Andrés, quiera Dios que no vuelvas nunca á sacar tu tizona.

Como os vayais así, dueña mia, quiera Dios que no vuelva nunca á sacar mi tizona. Hermosa dama, ¿pensais acaso que traeis á unos necios entre manos?

No os tengo á vos por la mano.

Pero me tendreis; aquí está mi mano.

Pues bien, hidalgo, los pensamientos son libres: se me antoja que pudierais tener esta mano un rato en la bodega.

¿Por qué, hermosa? ¿Qué significa esa metáfora?

Está caliente.

No soy tan bobo que no sepa tener las manos calientes. ¿Quién no se calentara á vuestro lado?

Eso indica que teneis el corazón frío...

¿El corazón frio?

(Váse.) Y la mollera vacía.

¡Oh hidalgo mío! has menester un trago de Canarias. Nunca te ví tan mohino.

Nunca, como no fuera que me amohinara el Canarias. Se me antoja que algunas veces no tengo más ingenio que un cristiano, ó que cualquier hijo de vecino: cómo mucha carne de vaca, y creo que eso me entorpece el ingenio.

Sin duda.

Si creyera eso, renegara de aquel alimento. Mañana, don Tobías, monto á caballo, y á casa.

¿ Pourquoi, querido hidalgo?

¿Qué es eso de pourquoi? ¿Hazlo ó deja de hacerlo? Ojalá hubiese empleado en el estudio de las lenguas el tiempo que he gastado en la esgrima, el baile y las riñas de osos. ¡Ay! ¡yo me hubiera debido dedicar á las artes!

¡Oh! entónces hubieras sacado una hermosa cabellera.

¿Por qué? ¿Hubiera mejorado mi pelo con eso?

Sin duda: ya ves que no se quiere rizar naturalmente.

Sin embargo, me cae bien. ¿No es cierto?

A las mil maravillas: como estopa en una rueca; y aún espero ver á una ama de casa cogerte entre las piernas é hilártelo.

A fe que me vuelvo á mi casa mañana: vuestra sobrina no se deja ver, y aunque se dejara, apuesto diez contra uno que no me querrá. El conde, vuestro vecino, la corteja en persona.

No quiere tener nada que ver con el conde: no quiere casarse fuera de su esfera, ni en cuanto a bienes, ni en cuanto á edad, ni en cuanto á discrecion; se lo he oído jurar. ¡Animo! que la cosa promete.

Me quedaré un mes más. No hay hombre de más extraña condición que yo en el mundo: á veces me da por pasar el tiempo en máscaras y en regocijos.

¡Hola! ¿Eres diestro en achaque de piruetas?

No hay quien me gane á eso en toda Iliria, sea quien fuere, exceptuando siempre á mis superiores: tampoco quiero compararme con una persona mayor.

¿Hasta qué grado de perfeccion has llegado en las seguidillas, hidalgo?

A fe, sé hacer una cabriola, y creo que doy el salto de gato tan bien como cualquiera en Iliria.

¿Y guardas ocultos tales dotes? ¿Cuelgas una cortina delante de esas gracias? ¿Temes acaso que se manchen de polvo? ¿Por qué no te vas á misa bailando unas seguidillas, y te vuelves á casa luciendo tu garbo en un bolero? Si fuera tú, mi paso constante seria una jota; no hiciera aguas siquiera sin ejecutar una zarabanda. ¿Estás en ti? ¿Es algun paraíso este mundo para que mantengas ocultas tales virtudes? Ya me imaginé, al ver la excelente hechura de tu pierna, que fué formada bajo el influjo de un astro bailarin.

Sí, es robusta, y no parece mal con una media de color de grana. ¿No armaremos nuestro pequeño jolgorio?

¿Pues no lo hemos de armar? ¿Nacimos bajo el signo de Tauro ó nó?

¿Tauro? Eso significa palos y mala vida.

(Váse.) Nada de eso, amigo: significa saltos y brincos. ¿A ver, á ver cómo haces esas cabriolas? ¡Alza! ¡más alto! ¡eh! ¡oh! ¡magnífico!

Si continúa el duque dispensándoos tales favores, Cesario, no tardareis en ascender: hace tres dias que os conoce, y ya no os trata como á extraño.

Debeis sospechar que pueda haber veleidad en él, ó negligencia en mí, cuando poneis en duda la duracion de su afecto. ¿Es acaso inconstante en sus favores?

No tal, os lo aseguro.

Gracias. Aquí viene el conde.

Si no me dices dónde estuviste, no despegaré mis labios para disculparte, ni áun lo suficiente para que pueda pasar por ellos una cerda: el ama te mandará ahorcar por tu ausencia.

Que me ahorque: quien fuere bien ahorcado en este mundo, no tiene que temer á enemigo alguno.

¿Se puede saber por qué?

Porque ya no le es posible ver á ninguno.

La respuesta es ingenua. Yo te puedo decir de dónde trae su origen ese dicho de no temer á enemigo alguno.

¿De dónde, ilustre señora María?

De las guerras; y así lo puedes afirmar entre tus demas bufonadas.

Pues talento le dé Dios al que no le hiciere falta, y válgale al necio su discrecion

Con todo, no os librareis de la horca por haber estado ausente tanto tiempo; ó por lo ménos, os pondrán en la calle, que es lo mismo que si os dejaran colgado.

Más vale ser bien ahorcado que mal casado y en cuanto á ponerme en la calle, poco importa, miéntras dure el verano.

¿Es decir, que estais resuelto?

No precisamente resuelto, aunque lo estoy tocante á dos puntos.

Para que si falta el uno te puedas acoger al otro; y si dan de sí ambos a la vez, te se caerán las bragas.

Bien dicho, á fe mia, muy bien dicho. En fin, véte con Dios; si don Tobias renunciase á la bebida, no habria en toda Iliria hija de Eva más discreta que tú.

(Váse.) Calla, bribon; no me toques esa tecla. Aquí viene mi señora. Harías bien en disculparte lo mejor que pudieres.

Ingenio mío, si te place, no me desampares en tan duro trance. Muchos sabios que creen poseerte, no pocas veces hacen papel de tontos; y yo que sé seguramente que no te tengo, podré pasar por sabio. ¿Pues qué dice Quinapalo? «Más vale ser bobo discreto que discreto bobo.» Salen OLIVIA y MALVOLIO.
Dios te guarde, señora.

Echad de aquí á este necio.

¿No lo oís, bellacos? Echad de aquí á esta señora.

¡Quita allá! bufon insípido; no te quiero ver; te vas volviendo deshonesto además.

Dos faltas, madonna, que se pueden enmendar con buen vino y buenos consejos; pues dad al bufon insípido vino sabroso y sabrá á néctar; mandad al deshonesto que se enmiende, y si lo hace, ya no es deshonesto; si no logra enmendarse, que le remiende un sastre. Cualquiera cosa compuesta y enmendada no es sino un remiendo: la virtud que peca, no es sino un remiendo de pecados; y el pecado que se enmienda no es sino un remiendo de virtudes. Si os basta este simple silogismo, bien; si no, ¿qué le vamos á hacer? Y así como el único cornudo verdadero es la desdicha, así es la belleza una flor. La señora mandó que echasen al necio bufon; por eso repito que echen á la señora.

Mandé que os echasen á vos.

¡Fué un error garrafal! Señora, cuculus non facit monacum; quiero decir que mi seso no es tan abigarrado como mi sayo. Buena madonna, permitid que os demuestre vuestra necedad.

¿Podrás hacerlo?

Con la mayor sencillez, buena madonna.

Oigamos tu demostracion.

Para ello es menester que os catequice, madonna. Contéstame, dechado de virtud.

Sea; á falta de otro pasatiempo, quiero someterme á tu exámen.

¿Buena madonna, por qué llorais?

Buen bufon, por la muerte de mi hermano.

Sospechome que su alma está en los infiernos.

Yo sé que su alma está en la gloria.

Tanto mayor es vuestra necedad, madonna, si llorais á un hermano cuya alma está en la gloria. Echad á esa necia, caballeros.

¿Qué os parece este bufon, Malvolio? ¿No va siendo cada dia mejor?

Si, señora, é irá siendo cada vez mejor, hasta que le sacudan las ánsias de la muerte. La decrepitud que postra las facultades del cuerdo, aumenta la simpleza del necio.

¡Dios os depare, hidalgo, una decrepitud precoz, para que aumente vuestra simpleza! Don Tobías no tendrá reparo alguno en jurar que no soy zorro; pero no apostará una blanca á que no sois necio.

¿Qué contestais á eso, Malvolio?

Me asombra que guste vuesamerced de las frialdades de un bellaco tan insípido. Le ví sufrir un revolcon el otro dia á manos de un bufon vulgar, que no tiene más seso que una piedra. ¿No lo veis? Ya está desconcertado: si no os reís y no le dais pié para sus pullas, enmudece como un poste. Juro por mi honor que tengo á esos sabios que revientan de gozo oyendo á estos bufones privilegiados, por algo ménos que payasos de los mismos bufones.

¡Oh! el amor propio, Malvolio, os pudre la sangre y gustais de todo con paladar estragado. El que es generoso, ingenuo y de índole franca, toma por saetillas estas cosas que vos juzgais balas de cañón. El bufon privilegiado, áun cuando no haga otra cosa que mofarse de todo, no injuria jamás, como tampoco se mofa jamás el hombre de reconocida discreción, áun cuando no haga otra cosa que censurar.

¡Válgate Mercurio por embustera, ya que hablas tan bien de los bufones!

Señora, acaba de llamar á la puerta un mancebo que os desea hablar.

¿De parte del conde Orsino, acaso?

Señora, no lo sé. Es un joven de buen parecer, y viene bien acompañado.

¿Cuál de mis criados le detiene?

Don Tobías, señora, vuestro deudo.

Haced que se retire, os ruego: no dice más que locuras. ¡Oh vergüenza!
(Váse María.) Id vos, Malvolio; si es alguna pretension del conde, decid que estoy enferma, ó que he salido, ó lo que se os antoje, á fin de que pueda evadirme de ella.
(Váse Malvolio.) Ya veis, bufon, cómo se van poniendo rancios tus chistes; ya no gustan á nadie.

Has defendido la causa de los bufones, madonna, como si debiera pertenecer á nuestro honrado gremio tu hijo primogénito, cuyo cráneo plegue á Júpiter atestar de sesos; pues aquí se acerca un pariente tuyo, cuyo piamáter es débil en extremo.

¡Medio beodo, á fe mia! ¿Quién está en el portal, tío?

Un caballero.

¿Un caballero? ¿qué caballero?

Cierto caballero...
(Eructa.) ¡Malditos arenques escabechados!... ¿Qué haces tú aquí, zote?

¡Don Tobías de mi vida!

Tío, tío, ¿cómo os hallais á estas horas de la mañana en tal estado de incuria?

¿Lujuria? Reniego de la lujuria. Hay un hombre en el zaguan.

Bien; ¿y quién es?

(Váse.) El diablo, si le place; no se me da un comino, podeis creerme. En fin, me es todo igual.

¿A qué se asemeja un beodo, bufon?

A un ahogado, á un necio y á un loco: un trago más de lo justo le convierte en necio, dos en loco, y tres en ahogado.

Vé tú y llama al juez para que examine el cadáver, pues está en el tercer grado de la embriaguez; está abogado. Vé, y no le pierdas de vista.

(Váse.) Aún no está más que loco, madonna, y el bufon bien puede vigilar al loco.

Señora, ese mancebo jura que os ha de hablar. Le dije que estabais enferma; asegura que lo supo de antemano, y que por lo mismo os viene á hablar. Le dije que estabais dormida; parece que lo tuvo previsto tambien, y que por tanto os viene á hablar. ¿Qué le diremos? Está pertrechado contra cualquier evasiva.

Dile que no me hablará.

Ya se lo he dicho; y asegura que se pondrá de planton en vuestra puerta, á guisa de centinela ó poste, hasta que le deis audiencia.

¿Qué clase de hombre es?

De una clase muy mal criada: está resuelto á hablarla, quiera vuesamerced ó no.

¿Qué aspecto y qué edad tiene?

No es bastante viejo para ser hombre, ni bastante jóven para ser muchacho: es como el agraz ántes de ser uva, ó como manzana en ciernes; está como estancado entre los lindes de rapaz y hombre. Es bien parecido y muy redicho; parece que aún se acuerda de los mimos de su madre.

Que pase adelante. Llamad á mi doncella.

(Váse.) Doncella, la señora os llama.

Echame el manto y tápame la cara.
Oigamos otra vez qué dice Orsino.

¿Cuál es la noble dueña de esta casa?

Habladme á mí, os contestaré por ella. ¿Qué mandais?

Muy radiante, esclarecida y sin par hermosura... Decidme, os ruego, si es esta la dueña de la casa, pues no la ví jamás. No quisiera pronunciar mi discurso en balde, pues además de estar magistralmente compuesto, me he tomado gran trabajo en aprenderlo de memoria.
Hermosas mias, no os burleis de mí, soy en extremo susceptible, el menor desaire me llega al alma.

¿De dónde venís, hidalgo?

Poco más podré decir de lo que he estudiado, y esa pregunta no está en mi papel. Prenda gentil, decidme de véras si sois vos la dueña de esta casa, para que pueda proseguir con mi discurso.

¿Sois cómico acaso?

No tal, alma silenciosa, y sin embargo, juro por todos los ardides de la malicia que no soy lo que represento ser. ¿Sois la dueña de la casa?

Si no me arrogo demasiado, lo soy.

Ciertamente, si sois ella, os arrogais demasiado, pues lo que es vuestro para otorgar, no es vuestro para retener. Pero esto no entra en mi comision: proseguiré mi discurso en vuestro loor, y luego os comunicaré el grano de mi embajada.

Vengamos al grano; os perdono el loor.

¡Ay! me costó tanto el aprenderlo , y es poético.

Por lo mismo será ménos sincero: os ruego que lo guardeis para vos. Me han referido que os habeis propasado en mi umbral, y os he permitido la entrada más bien por el deseo de admiraros que por el de oiros. Si no careceis de cordura, idos; si teneis juicio, sed breve: no estoy de humor para perder el tiempo con tan frívolo coloquio.

¿Quereis haceros á la vela, hidalgo? Este es vuestro rumbo.

No, buen grumete; pienso navegar á palo seco por estos mares algun tiempo más.— Desbravad á esa fiera, hermosa dama. Manifestadme vuestro parecer; soy humilde mensajero.

Terrible debe ser lo que me teneis que comunicar, cuando lo preludiais con tales frases. Decid lo que teneis que comunicarme.

Es para vuestro oido no más. No traigo ninguna declaracion de guerra, ni vengo á exigir tributo de homenaje: llevo en mi mano el ramo de olivo; mis palabras están tan repletas de paz como preñadas de materia.

Sin embargo, empezasteis con rudeza. ¿Quién sois? ¿qué queréis?

De mi acogimiento aprendí la rudeza de que dí prueba. Quién soy y qué quiero son cosas tan escondidas como el tesoro de la virginidad : para vuestros oidos revelacion; profanacion para los demas.

Dejadnos solos; oiremos esta revelacion. (Vánse María y acompañamiento.)
Pues bien, hidalgo, ¿cuál es vuestro tema?

Bellísima dama...

Doctrina consoladora, y muy discutible. ¿Dónde está vuestro tema?

En el pecho de Orsino.

¿En su pecho? ¿En qué capítulo de su pecho?

Para contestar con método, en el primero de su corazón.

¡Oh! Lo he leído; es herejía. ¿No teneis nada más qué decir?

Dama gentil, dejad que os vea el rostro.

¿Os encargó acaso vuestro amo que negociárais con mi rostro? Ahora os separais del tema; pero descorreremos la cortina, y os enseñaremos el cuadro. Mirad, hidalgo, tal soy á la hora presente.

Divinamente hecho, á ser todo hechura de Dios.

Es color legítimo, á prueba de viento y lluvia.

¡Oh! hidalgo, no seré tan dura de corazon; haré publicar varias esquelas de mi hermosura; haré de ella un inventario, y cada trozo y partícula estarán rotulados en mí testamento; como por ejemplo, item, dos labios medianamente rojos; item más, dos ojos azules con sus párpados correspondientes; item más, un cuello, una barba, et sic de cæteris. ¿Os mandaron aquí para tasarme?

¿No quereis quedaros más tiempo, ni quereis que os acompañe?

No quisiera, y perdonadme. Mi estrella arroja tétricos rayos sobre mí: la malevolencia de mi sino pudiera tal vez destemplar el vuestro; por lo tanto, os he de rogar que consintais que cargue solo con mis males; fuera pagar mal vuestra amistad echar sobre vuestros hombros parte alguna de ellos.

Sepa yo al ménos á dónde os dirigís.

Perdonadme, hidalgo. El viaje que he resuelto emprender no es más que un loco devaneo. Pero advierto en vos cierto rasgo sobresaliente de modestia: no quereis obligarme á revelar lo que callar deseo; lo cual es más bien parte á obligarme, como bien criado, á ser franco é ingenuo con vos. Sabed, pues, Antonio, que mi nombre es Sebastian, que yo troqué por el de Rodrigo. Mi padre fue aquel Sebastian de Metelin, del cual sé que teneis noticia. Dejó al morir á mí y á una hermana, nacidos ambos en una misma hora. ¡Pluguiera al cielo que acabáramos de igual manera! Pero vos lo evitasteis; pues una hora ó cosa así ántes de que me recogisteis en la playa se ahogó mi hermana.

¡Oh, triste dia!

Una doncella, hidalgo, la cual, aunque se parecia á mí, segun decían, era de muchos reputada por bella. Pero áun cuando el amor propio no me ciega hasta el punto de creer que lo fuera en tan alto grado, sin embargo, oso afirmar de ella que poseia un natural tan apacible, que la misma envidia no podia ménos de calificarlo de hermoso. Murió ahogada en las saladas ondas, hidalgo, aunque no parece sino que trato de ahogar su recuerdo con estas que vierten mis ojos.

Os ruego, hidalgo, que me perdoneis el mal hospedaje que os he dado.

No, perdonadme ántes, mi buen Antonio, la molestia que os he causado.

Si no quereis matarme por el amor que os tengo, permitidme que os siga como criado.

(Váse.) Si no quereis deshacer lo que habeis hecho, es decir, si no quereis matar á aquel cuya vida habeis salvado, no me lo pidais. Quedad con Dios una vez para siempre. Mi corazon está tan lleno de ternura, y aún conservo en mí tanta parte de mi madre, que por poco más que hagais, haránme traición mis ojos. Parto a la corte del conde Orsino. ¡Adios!

¿No os separasteis ahora mismo de la condesa Olivia?

{} Ahora mismo, hidalgo; yendo á paso sosegado no he hecho más que llegar hasta aquí.

Os devuelve este anillo, hidalgo. Hubierais podido ahorrarme este paseo, llevándolo vos mismo. Añade, además, que asegureis resuel- tamente á vuestro amo, que ella no le quiere. Otra cosa más: que nunca seais osado á volver á pisar sus umbrales con recados de vuestro amo, como no fuese para darla cuenta del efecto que esto le produzca. Tomadlo pues.

No le di anillo alguno; no lo quiero.

(Váse.) ¡Ea, caballero! se lo arrojasteis con descaro; y ella quiere que os sea devuelto del mismo modo. Si vale la pena de que os agacheis para recogerlo, allí queda ante vuestros ojos; si no, sea del primero que lo encuentre.

Acercaos, don Andrés. No estar en cama despues de media noche, es lo mismo que madrugar; y diluculo surgere, ya sabes...

A fe mía, no sé nada de eso; pero sé que velar á deshora es velar á deshora.

Conclusion errónea que detesto como detesto una cepa vacía. Velar después de media noche, y acostarse luego, es temprano; de suerte que recogerse despues de media noche es recogerse temprano. ¿No se compone nuestra vida de los cuatro elementos?

Por cierto, así dicen; aunque yo me inclino más á creer que se compone de comer y beber.

Eres un sabio: comamos, pues, y bebamos. ¡Hola, María! Venga una azumbre de vino.

En mi ánima, aquí viene el bufon.

¿Qué tal, compadres? ¿No visteis nunca el cuadro de los tres bobos?

Bien venido, jumento. Cantemos ahora una jácara.

A fe mia, tiene este bufon primorosa garganta. Diera yo cuarenta escudos por tener tan buena pierna y tan buena voz para cantar como el bufon. A fe que tuviste bravo humor anoche cuando hablaste de Pigrogrómito, y de los Vapianos pasando por el equinoccio de Queubus: fué soberbio, á fe mia. Te mandé un real de á ocho para tu manceba; ¿lo recibiste?

Sí, puse á buen recaudo tu propineja; pues la nariz de Malvolio no es vara de látigo. Mi ama tiene la mano blanca, y los Mirmidones no son bodegones.

¡Soberbio! Al fin y al cabo no hay diversion como esta. Ahora una cancion.

Venga. Ahí tienes un real. Cántanos una cancion.

Ahí va otro. Si un caballero da un...

¿Qué quereis? ¿Una canción de amor, ó una cancion de vida ejemplar?

Una cancion de amor, una cancion de amor.

Sí, sí: no me importa un comino la vida ejemplar.

¡Soberbia! á fe mía.

¡Bravo, bravo!

¡Meliflua voz, á fe de caballero!

¡Dulcísimo aliento!

¡Melifluo y dulcísimo, á fe!

Si se le oye por la nariz, empacha de puro dulce. ¿Pero sois de parecer que hagamos bailar al mismísimo firmamento? ¿Quereis que despertemos á la lechuza con una jácara capaz de alegrarle las pajarillas á un muerto?

Si me amais, hagamos eso. Soy el diablo en persona cantando una jácara. Cantemos aquello de

¿Qué? aquello de

Me veré precisado á llamarte pícaro, hidalgo.

No es la primera vez que he obligado á más de uno á llamarme pícaro. Empieza, bufon, empieza

¿Cómo he de empezar, si me mandais que calle?

¡Soberbio, á fe! Vamos, empieza.

¿Qué cencerrada es esta que estais armando aquí? Si no ha llamado mi señora á su mayordomo Malvolio para que os ponga á todos en la calle, pierda yo fama de honrada.

La señora es una camastrona, nosotros somos hijos del dios Baco, y Malvolio es un marica, y

¿No soy consanguíneo? ¿no soy de su misma sangre? ¡Ole con ole, madama!

¡Pese á mi casta! ¡valiente humor tiene don Tobías esta noche!

No lo hace mal cuando está de humor; ni yo tampoco: él lo hace con mejor gracia, pero yo lo hago con más naturalidad.

¡Callad, por Dios!

¿Estais locos, caballeros, ó qué os pasa? ¿Careceis de talento, crianza y honestidad, que armais tal escándalo á estas horas de la noche? ¿Quereis convertir la casa de mi señora en un figon, graznando esas coplas de arriero con tan desapiadadas voces? ¿Así faltáis al respeto debido al lugar, á las personas, y á la hora? ¿Qué significa esta conducta descompasada?

Fuimos á compas en nuestra jácara. ¡Véte al cuerno!

Don Tobías, es menester que os hable claro. Mi ama me mandó deciros, que aunque os alberga en su casa como á deudo suyo, ningun parentesco la liga con vuestros desórdenes. Si podeis romper con vuestra mala conducta, sereis el bien venido en su casa, si no, y tuvieseis á bien despediros de ella, está pronta á deciros adios.

¡Don Tobías, por Dios!

¿No acabareis?

(Canta.) Jamás acabaré.

¿Fuera de compas, bellaco? Mentís. ¿Eres algo más que un mayordomo? ¿Crees tú que porque eres virtuoso, se acabaron ya en el mundo las tortas y el vino?

No á fé, por Santa Ana; ni dejará por eso el jenjibre de arder en la boca.

Tienes razon. Anda vé, y límpiate la cadena con migas de pan. Tráete una azumbre de vino, María.

(Váse.) Señora María, si apreciais en lo más mínimo el favor del ama, no dareis pábulo á esta vida desordenada. Ella lo ha de saber todo; lo juro por esta mano.

Anda, vé y trina.

Fuera hacer tan buena obra como beber teniendo uno hambre, desafiarle al campo, faltar á la cita y darle un chasco.

Hazlo, hidalgo. Yo te escribiré el cartel de desafío; ó le comunicaré verbalmente tu indignacion.

Querido don Tobías, sosegaos por esta noche; está muy intranquila mi señora desde que estuvo con ella hoy el mancebo del conde. En cuanto á monsieur Malvolio, que corra de mi cuenta. Si no logro engañarlo y convertirle en fábula y objeto de burla universal, decid que no tengo habilidad suficiente para tenderme á la larga. No desconfio de poder lograrlo.

Explícate, explícate. Cuéntanos algo de él.

Le da á veces por ser beato.

¡Ah! si creyera yo eso, le zurrara como á un perro.

¿Por qué? ¿por beato? Sepamos tu bien meditada razon, hidalgo.

No tengo razon alguna bien meditada; pero tengo razon que me sobra.

¡Qué diablos ha de ser beato, ni cosa alguna á la larga más que un adulador servil que muda de casaca segun el viento que sopla! Es un jumento afectado, que ha aprendido de memoria cuatro cumplimientos ceremoniosos que repite á largos trozos; no hay hombre más satisfecho de sí mismo; se cree tan lleno de perfecciones que tiene por artículo de fe que cuantos le miran se enamoran de él. Este vicio suyo ofrece á mi venganza ancho campo donde obrar.

¡Qué piensas hacer?

Pienso extraviar de intento en su camino intrincadas epístolas de amor; en las cuales, por el color de su barba, la hechura de su pierna, su modo de andar, la expresion de sus ojos y frente, y la color de su tez, se verá retratado al vivo. Imito perfectamente la letra de mi ama, vuestra sobrina; cuando nos viene á las manos un escrito que trata de asuntos olvidados, apénas podemos distinguir nuestras letras.

¡Magnífico! Me va oliendo á chamusquina.

Tambien me va dando en las narices.

Se figurará que las cartas que tú extraviarás proceden de mi sobrina, y que ella está enamorada de él.

No es otro mi propósito.

Harásle hacer papel de burro insigne.

Insigne burro, es cierto.

¡Oh, será admirable!

(Váse.) ¡Soberbia broma, os aseguro! Sé que mi pocion le hará efecto. Os colocaré en acecho á los dos, y el bufon hará el tercero, donde por fuerza ha de tropezar con la carta: notad la interpretacion que le diere. Por esta noche idos á la cama, y soñad con nuestra estratagema. Adios.

Buenas noches, Pentesilea

En mi ánima, que es brava moza.

Es una alhaja, y me adora, por más señas. ¿Y eso qué?

También fui adorado una vez.

Vamos á dormir, hidalgo. Tienes que mandar por más dinero.

Si no logro á vuestra sobrina, me saldrá mal la cuenta.

Manda por dinero, hidalgo. Si al fin y al cabo no la logras, di tú que soy un calandria.

Si no la logro, no os fieis más de mi; tomadlo como gusteis.

(Vánse.) Ven, ven. Voy á mezclar una azumbre de aloque. Es tarde ya para acostarse. Ven, hidalgo, ven hidalgo.

Perdonad, Alteza, no está aquí quien debiera cantarla.

¿Quién fué?

Feste, el juglar, Alteza; un bufon de quien gustaba en extremo el padre de la señora Olivia. No debe estar léjos.

Toma por tu trabajo.

No es trabajo alguno, señor; es un placer para mí el cantar.

Pues te pagaré tu placer.

Por cierto, señor, que el placer siempre se hace pagar más temprano ó más tarde.

Te pido ahora que te despidas.

Que el dios de la melancolía te proteja, y haga el sastre tu jubon de tafetan tornasolado, pues tu genio es un verdadero ópalo. Los hombres de tu constancia debieran ser marinos; de esa suerte podrían traficar con todo, y mudar de rumbo con el viento; pues no hay como viajar sin rumbo para ir léjos. Dios os guarde.

Ven acá, señor Fabio.

Ya voy, no os apureis. Antes que perder un átomo de esta diversion, dejárame hervir hasta la muerte en melancolía.

¿No te diera gusto ver á ese ruin bellaco, á ese fullero, burlado y avergonzado?

Fuera un triunfo para mí, amigo. Ya sabeis que me indispuso con la señora, con motivo de una riña de osos.

Pues para que rabie, tendremos otra riña de osos; y le pondremos de sandio y majadero que no habrá por donde cogerle. ¿No es cierto, don Andrés?

Si no lo hiciésemos, lástima fuera de nuestras vidas.

Aquí viene la picarilla. Sale MARÍA.
¿Qué tal, lucerito del alba?

Escondeos los tres detras de la mata: Malvolio viene por esta calle. Se ha estado media hora al sol haciendo reverencias á su propia sombra. Observadle bien, por el amor de la burla; pues sé que esta carta le trasformará en idiota contemplativo. ¡Silencio, en nombre del dios Momo.
(Los hombres se ocultan.) Queda tú allí;
(Váse.) pues aquí se acerca la trucha que hemos de pescar con cosquillas.

No es más que suerte; todo es suerte. Me dijo una vez María que me tenia aficion; y yo mismo he oido de sus propios labios, que si alguna vez llegase á enamorarse, seria de un hombre de mi garbo. Por otra parte, me trata con muchísimo más respeto que á otro cualquiera de su servidumbre. ¿Qué debo pensar de esto?

¡Habráse visto pícaro presuntuoso!

¡Silencio! La cavilacion le va convirtiendo en pavon soberbio. ¡Cómo se infla bajo sus erizadas plumas!

¡Por vida! ¡qué brava zurra le diera!

¡Silencio digo!

¡Ser todo un conde Malvolio!

¡Ah, pícaro!

¡Un tiro, pégale un tiro!

¡Silencio, silencio!

Se dan casos: la camarera mayor se casó con un palafranero.

¡Bribon desvergonzado!

¡Silencio, por Dios! Ahora está engolfado. Ved como le hincha el amor propio.

A los tres meses de estar casado con ella, hallándome sentado bajo mi dosel...

¡Quién tuviera un canuto para darle con un garbanzo en el ojo!

Llamo á mis criados á mi alrededor, envuelto en mi bata de terciopelo recamado: acabo de levantarme del estrado en que dejé á Olivia durmiendo...

¡Fuego y azufre!

¡Silencio, silencio!

Sentir luego ciertos arranques de grandeza; y después de girar la vista en derredor con gravedad, diciéndoles: sé cuál es mi puesto, y quisiera que ellos no olvidasen cuál es el suyo; pregunto por mi deudo Tobías...

¡Voto va al diablo!

¡Silencio, silencio por Dios ! Ahora, ahora.

Siete de mis criados, con un brinco de solícita obediencia, se lanzan en su busca: yo, entre tanto, frunzo el entrecejo, ó por ventura doy cuerda á mi reloj, ó juego con mi... con algun dije precioso. Entra Tobías y me hace desde allí una reverencia...

¿Y aún hemos de dejarlo con vida?

Callad, y aunque os arranquen las palabras con una recua.

Le alargo la mano así, dominando mí sonrisa familiar con una mirada austera de censura...

¿Y no te limpia entónces Tobías el hocico de un revés?

Diciendo: «Tío Tobías, mi destino, habiéndome arrojado en brazos de vuestra sobrina, me autoriza para deciros...»

¿Qué? Oigamos.

«Que os cureis del vicio de la embriaguez.»

¡Mira, belitre!

¡Eh, paciencia! ó daremos en tierra con nuestra trama.

«Ademas, derrochais lastimosamente las horas preciosas con un hidalgo majadero...»

Ese soy yo, tenedlo por seguro.

«Un tal don Andrés...»

Bien sabia que era yo, pues muchos me llaman majadero.

(Recoge la carta.) ¿Qué tenemos aquí?

La chocha se va acercando á la trampa.

¡Silencio, por Dios! y que el genio de la burla le sugiera que lea en voz alta.

¡Por vida mia que esta es letra de mi ama! Son sus misma ces, y sus ues, y sus tes; y así hace las pes mayúsculas. Es, sin duda alguna, su letra.

¿Sus ces, sus ues, sus tes? ¿A qué viene eso?

(Lee.) «Al amado desconocido, ésta, con mis mejores deseos.»—¡Sus mismas palabras! Con tu permiso, lacre. ¡Paso! Y el sello es la Lucrecia, con que acostumbra sellar. Es de mi ama. ¿A quien irá esto?

Esto le rinde en cuerpo y alma.

¡Que te emplumen por necio!

¡Valiente quisicosa!

Soberbia moza digo yo.

«M, O, A, I, es dueño de mi vida.» Pero primero veamos, veamos, veamos.

Buen cebo le ha tendido.

Y con qué alas se tira á él el gaznápiro.

«Puedo mandar en quien adoro.» Cierto, puede mandar en mí: yo la sirvo; es mi ama. A fe que esto lo alcanza á comprender cualquiera inteligencia medianamente despejada; lo que es esta parte no ofrece dificultad alguna. Veamos la conclusion.—¿Qué significará esta combinación alfabética? Si yo pudiese hallar alguna relacion entre estos signos y alguna condicion mia... Vamos despacio. M, O, A, I,...

Eso es: á ver si lo aciertas. Ha perdido la pista.

Sin embargo, el galgo no renuncia á la caza.

M... Malvolio. M... pues, así empieza mi
nombre.

¿No dije que acertaria con la quisicosa? Tiene buena nariz este gozque.

M... pero luego no hay correspondencia en lo que sigue; se resiste a la prueba: debiera seguir una A, y sigue una O.

Y acabará en ¡Oh! segun espero.

Sí tal, ó yo le pegaré hasta que chille ¡Oh!

Luego sigue una I.

Hi de...

M, O, A, I; esta alusion no está tan clara como la anterior; y sin embargo, si la forzara un poco, no dudo que se acomodaria á mi persona; pues todas estas letras constan en mi nombre. ¡Poco á poco! aquí sigue prosa.
(Lee.) «Si esta carta cayere en tus manos, medita. En cuanto á destino, soy superior á ti; pero no te arredre la grandeza. Unos nacen grandes, otros alcanzan grandeza, y á otros la grandeza se les echa encima. Tu destino te abre los brazos, échate en ellos con arrojo y brío; y para
irte acostumbrando á la suerte que probablemente te espera, despójate de esa capa de humildad que te encubre y aparece otro. Sé caprichoso con cierto deudo, áspero con los criados; resuenen en tus labios argumentos de peso; haya singularidad en tu comportamiento; así te lo aconseja la que por ti suspira. Acuérdate de quién fué la que alabó tus medias amarillas, y manifestó el deseo de verte llevar siempre las ligas cruzadas: te digo que te acuerdes. Tienes hecha tu suerte: no falta más que cogerla; si no te atreves, véate yo mayordomo siempre, compañero de lacayos, é indigno de tocar la mano de la fortuna. Adios. La que quisiera trocar oficios contigo,
LA FELIZ DESDICHADA.»
Está más claro que la luz del dia; aquí no cabe duda. Seré orgulloso, leeré autores políticos, haré la contra á don Tobías, sacudiré todas mis relaciones ordinarias, seré la misma perfeccion. En esto no me burlo de mí mismo, dejándome alucinar por la fantasía; pues todo tiende á indicar que mi ama me quiere. En efecto, celebró no há mucho mis medias amarillas, y alabó mis ligas cruzadas; con lo cual se brinda á mi amor, y con cierta alusion sutil, me obliga á vestir las galas que son de su gusto. Gracias á mi estrella soy venturoso. Seré singular, orgulloso, gastaré medias amarillas, y me cruzaré las ligas sin más tardanza que la que fuere menester para ponérmelas. ¡Loados sean los dioses y mi estrella! Hay todavía una postdata.
(Váse.) «No puedes ménos de adivinar quién soy. Si correspondes á mi amor, manifiéstalo sonriéndote: tus sonrisas te sientan bien; por lo tanto, te ruego, bien mio, que no dejes de sonreir en mi presencia.»—¡Gracias á Júpiter! Me sonreiré; haré todo cuanto me pidieres.

No cederia mi parte de esta burla por la mejor pension que me pudiera señalar el gran Sofí.

Seria capaz de casarme con esa moza sólo por haber tramado esta treta.

Y yo tambien.

Y no pidiera con ella otro dote que una burla como esta.

Ni yo tampoco.

Aquí viene nuestra gran cazadora de calandrias.

¿Quieres ponerme el pié en la nuca?

Y en la mía tambien.

¿Quieres que juegue mi libertad á una partida de damas y me convierta en humilde esclavo tuyo?

A fe; y yo tambien.

Le has sumido en un sueño tal, que por fuerza se ha de volver loco cuando vea desvanecerse la vision.

Vamos, decidme la verdad: ¿le hace efecto?

Lo mismo que á una comadrona un trago de aguardiente.

Pues si quereis ver luego el fruto de esta burla, notad su primera entrevista con mi ama: se presentará á ella con medias amarillas, color que abomina, y con las ligas cruzadas, moda que ella detesta; y se sonreirá al mirarla, lo cual se avendrá tan mal con la disposicion de su ánimo, entregada como lo está á la melancolía, que no podrá menos de rebajarle notablemente en su opinion. Si quereis verlo, seguidme.

Hasta las puertas del Tártaro , ingeniosa diablilla.

(Vánse.) Seré de la partida tambien.

Dios te guarde, bufon, y tu música. ¿Vives tocando el tamboril?

No, vivo tocando la iglesia.

¿Eres sacristan?

Nada de eso, hidalgo: vivo tocando la iglesia, porque vivo en mi casa, y mi casa está arrimada á la iglesia.

De esa suerte podrias decir que el rey duerme al lado de una mendiga, si viviese una mendiga al lado de él; ó que tu tamboril es arrimo de la iglesia, si estuviese tu tamboril arrimado á la iglesia.

Decís bien, hidalgo. ¡En qué siglo vivimos! Una sentencia es como un guante de cabritilla para un ingenio discreto. ¡Con qué presteza logra volverla del revés!

Cierto es, á fe; los que juegan diestramente con las palabras, pronto las hacen livianas.

Por eso quisiera que no le hubieran puesto nombre á mi hermana.

¿Porqué, amigo?

Porque su nombre, hidalgo, es una palabra, y temo que el jugar con esa palabra pudiera hacer liviana á mi hermana. Pero es lo cierto que las palabras son verdaderas pícaras desde que las deshonraron escrituras.

¿Por qué razon?

A fe, hidalgo, no os podré dar razon alguna si no es de palabra; y las palabras han llegado á ser tan falsas, que no me atrevo á fundar razon alguna en ellas.

Apuesto la cabeza que eres mozo alegre y no te preocupas por nada.

No tal, hidalgo, me preocupo por algo; pero en mi ánima que no me preocupo con vos; si eso fuera no preocuparme por nada, quisiera que fuera parte á haceros invisible.

¿No eres el bufon de la señora Olivia?

No, á fe; la señora Olivia no gusta de bufonadas, ni mantendrá bufon alguno mientras no se case; y tanto va de un bufon á un marido como de una sardina á un arenque: el marido es el mayor de los dos. En verdad no soy su bufon, sino su corruptor de palabras.

Te ví no há mucho en la corte del conde Orsino.

La necedad, hidalgo, se pasea por todo el orbe, como el sol: brilla en todas partes. Lástima me diera de que el bufon no estuviera tan á menudo con vuestro amo como con mi ama. Se me antoja que ví á vuestra sabiduría allí mismo.

Si piensas convertirme en blanco de tus pullas, hemos acabado. Toma por el gasto que has hecho.

Ruego á Júpiter que la próxima vez que le sobre pelo te conceda una barba.

(Aparte.) aunque no quisiera que me saliera en la cara.—¿Está en casa tu ama? A fe mia te juro que casi me muero por una;

(Señalando la moneda que tiene en la mano.) ¿No darían fruto un par de estos?

Ciertamente, teniéndolos juntos y administrándolos bien.

De buena gana haria el papel del seor Pándaro de Frigia, hidalgo, para traer una Creseida á este Troilo.

Ya os entiendo; teneis buen modo de pedir.

(Váse.) La merced no será gran cosa, creo, pidiendo á una pordiosera. Creseida fué una pordiosera. Mi ama está dentro, hidalgo. La notificaré de dónde venís. Quién sois y qué queréis, son cosas que están fuera de mi esfera, mejor diria de mi elemento; pero la palabra está muy gastada.

Dios os guarde, caballero.

Y á vos, hidalgo.

Así lo espero; y yo lo soy vuestro.

¿Quereis honrar nuestra casa? Mi sobrina desea que paseis adelante, si es que traeis algun recado para ella.

Es merced que me otorga. Ella es el límite de mi viaje.

Probad vuestras piernas, hidalgo; ponedlas en movimiento.

Mis piernas me comprenden mejor que yo lo que quereis decir con mandar que pruebe mis piernas.

Quiero decir que andeis, hidalgo, que entreis.

Os contestaré andando y entrando. Pero no me dejan. Salen OLIVIA y MARÍA.
Muy noble y hechicera dama, lluevan los cielos perfumes sobre vos.

Ese jóven es gran cortesano. «Llover perfumes.» ¡Bonito!

Mi recado no tiene voz, señora, sino para vuestros solícitos y condescendientes oidos.

«Perfumes, solícitos y condescendientes.» Al punto me los he de aprender de memoria.

Que cierren las puertas del jardin, y dejad que le preste oido.
(Vánse D. Tobias, D. Andrés y María.) Dadme la mano, hidalgo.

Humilde á vuestras órdenes me postro.

No, á fe, no me quedaré un minuto más.

¿Tu razon, querido veneno? dinos tu razon.

Es fuerza que manifesteis vuestra razon,
don Andrés.

ES el caso que ví á vuestra sobrina hacer tales favores al criado del conde, como no me los dispensó á mí jamás; lo ví todo en el jardin.

Pero ¿te vió á ti al mismo tiempo, camarada? Contéstame á eso.

Tan claro como os veo á vos ahora.

Pues os dió con eso una prueba grande de su amor.

¡Vive Dios! ¿os quereis divertir conmigo?

OS lo probaré en toda regla, hidalgo, bajo el juramento del criterio y la razon.

Y estos fueron siempre grandes jurados desde ántes que Noé dió en hacerse marino.

Se mostró afable con el mancebo delante de vuestros propios ojos, sólo con el objeto de exasperaros, de despertar vuestro valor de liron, de llenaros el corazon de fuego y el hígado de azufre. Hubierais debido acercaros á ella en aquel instante, y con algunos chistes agudísimos y flamantes de puro recien acuñados, hundir en mutismo al mancebo. Esto es lo que ella aguardaba de vos, y esto es lo que vos no supisteis hacer. Dejasteis que el tiempo borrase el doble dorado de esta feliz ocasion, y ahora habeis ido á parar á los mares del Norte de la estimacion de mi ama, en donde os quedareis colgado como un témpano de la barba de un holandes, si no remediais vuestra torpeza haciendo algun laudable esfuerzo de valor ó de política.

En siendo de algun modo, habrá de ser con valor, pues detesto la política; más qui siera ser puritano que político.

Pues entónces edifica tu fortuna sobre la base del valor. Desafia al mancebo del conde y sácale á reñir; hiérele en once partes; mi sobrina lo tendrá en cuenta; y ten por seguro que no hay corredor de amor que pueda recomendar con más eficacia á un hombre á las mujeres que la fama de valiente.

No os queda otro camino, don Andrés.

¿Se prestará cualquiera de vosotros á llevarle un cartel de desafío?

Vé, escríbelo en letra marcial; sé áspero y breve. Poco importa que sea chistoso ó no, con tal que sea elocuente y rebose discrecion. Búrlate de él con toda la licencia que te concede la tinta; no estará de más que le tutees media docena de veces; y pon en tu carta cuantas mentiras quepan en el papel, aunque fuere tan grande como una sábana. Vé, y pon manos á la obra. Cuida de que haya bastante hiel en tu tinta, y aunque escribas con pluma de ganso, no importa. Manos á la obra.

¿Dónde os hallaré?

Te iremos á llamar á tu cubículo. Véte.

Caro os debe ser este hombrecillo, don Tobías.

Tambien le soy caro, muchacho: de un par de miles, ó cosa así, no bajan.

Braba carta recibiremos de él: pero no la entregareis.

Me guardaré muy bien. Tratad vos de aguijar al mancebo para que le conteste. Creo que ni con un tiro de bueyes será posible juntarlos. En cuanto á Andrés, si se le abriera, y halláreis en su hígado sólo una gota de sangre bastante para entorpecer la pata de una pulga, me comprometo á comerme lo restante del cadáver.

Y el rostro de su adversario, el mancebo, no presagia tampoco gran valentía.

Mirad donde viene la picarilla.

Si teneis gana de hipocondría, y quereis
desternillaros de risa, seguidme. El chorlito de Malvolio se ha convertido en pagano, en verdadero renegado; pues es imposible que ningun cristiano que espere salvarse por la verdadera creencia, crea en semejante cúmulo de despropósitos. Lleva medias amarillas.

¿Y las ligas cruzadas?

Sí tal, está feísimo; tiene traza de pedante maestro de escuela. Le he acechado como un asesino. Cumple al pié de la letra la carta que extravié para engañarle. A fuerza de sonreírse ostenta más líneas en su cara que tiene el nuevo mapa con el aumento de las Indias. No os podeis figurar qué ridículo está. Apénas me pude contener de tirarle algo á la cabeza. Sé que mi señora le dará de bofetadas, y si tal hace, se sonreirá, y lo tendrá á gran merced.

Vén, llévanos, llévanos adonde esté.

Ya viene, señora, aunque de un modo extraño. Sin duda debe estar poseido, señora.

No, señora; no hace más que sonreirse. Vuesamerced haria bien en tener á álguien cerca cuando venga, pues de fijo tiene trastornado el seso.

(Se sonríe.) ¡Hermosadama!¡oh!¡oh!

¿Sério? ¡Señora! Gana tengo de estar sério: este cruzamiento de ligas produce cierto entorpecimiento en la sangre. ¿Pero qué importa? En agradando á los ojos de una, digo como aquel verdadero soneto: «En agradando á una, agrado á todas.»

Pero, Malvolio, ¿cómo te encuentras, hombre? ¿Qué te pasa?

No negro de humor, aunque sí amarillo de piernas. En efecto, llegó á sus manos, y las órdenes serán cumplidas. Creo que conocemos la bella letra romana.

¿Te quieres ir á la cama, Malvolio?

¿A la cama? Cierto, bien mio, y me tendrás á tu lado.

¡Válgate Dios! ¿Por qué te sonries tanto, y te besas la mano tan á menudo?

¿Cómo os sentís, Malvolio?

¡A la orden vuestra! Ruiseñores contestan á grajos.

¿Cómo osais presentaros con tan ridícula impertinencia delante de la señora?

«No te arredre la grandeza.» Bien escrito estaba.

¿Qué quieres decir con eso, Malvolio?

«Unos nacen grandes...»

¿Cómo?

«Otros alcanzan grandeza...»

¿Qué dices?

«Y á otros la grandeza se les echa encima.»

¡Dios te ayude!

«Acuérdate de quien alabó tus medias amarillas...»

¡Tus medias amarillas!

«Y manifestó el deseo de verte siempre con las ligas cruzadas.»

¡Ligas cruzadas!

«Ea, tienes hecha tu suerte; no falta más que cogerla...»

¡Mi suerte!

«Si no te atreves, véate yo mayordomo siempre.»

¡Válgame Dios! ¡Este hombre está loco rematado!

Señora, el paje del conde Orsino está de vuelta; apénas pude conseguir que volviese. Aguarda las órdenes de vuesamerced.

Voy á verle.
(Váse el criado.) Querida María, haz que cuiden de este hombre. ¿Dónde está mi tio Tobías? Que tengan dos ó tres de mis criados particular cuidado con él. No quisiera por la mitad de mi dote que se me desgraciara.

¡Hola! ¡Ya va dando en el blanco! ¡Nádie ménos que don Tobias ha de cuidar de mi persona! Esto concuerda exactamente con el contenido de la carta: le manda precisamente con objeto de que pueda contrariarle: me lo dice en su carta. «Despójate, me dice, de esa capa de humildad que te encubre; sé caprichoso con cierto pariente; áspero con los criados; resuenen en tus labios argumentos de peso; haya singularidad en tu comportamiento.» Y luego describe la manera en que esto se ha de hacer, á saber: con aspecto grave, con apostura venerable, lengua pausada, á manera de gran personaje, y lo demas. La tengo enligada. ¡Pero todo es obra de los dioses, y hagan ellos que me muestre agradecido! Y añora al marcharse: «Haz que cuiden de ese hombre.» ¡Hombre! no Malvolio, ó según mi tratamiento, sino hombre. Está visto, hay en todo completa concordancia; de suerte que ningun grano de escrúpulo, ningun escrúpulo de escrúpulo, ningun obstáculo, ninguna circunstancia inverosímil ó equívoca...¿Qué se me podrá objetar? No puede haber nada que se interponga entre mí y el vasto horizonte de mis esperanzas. En fin, Júpiter es el autor de todo esto, y á él rindamos gracias.

En nombre de todos los santos, decidme en dónde está. Aunque todos los demonios del infierno estuvieran reconcentrados en breve espacio, y estuviera poseido de la misma legion, no obstante, le hablaré.

Aquí está, aquí está. ¿Cómo os sentís, hidalgo? ¿Qué tal te va, hombre?

Alejaos; os despido; dejadme disfrutar de la soledad. Alejaos.

¿No oís con qué voz tan hueca habla dentro de él el enemigo? ¿No os lo dije? Don Tobías, mi señora os ruega que mireis por él.

¡Hola, hola! ¡conque eso quiere!

¡Silencio! ¡silencio! Es menester que le tratemos con dulzura. Dejadme á mí. ¿Qué tal, Malvolio? ¿Cómo os sentís? Vamos, hombre, no os rindais; resistid al demonio; considerad que es enemigo del género humano.

¿Sabeis lo que decís?

¡Mirad, mirad cuán á pecho lo toma cuando se habla del demonio! ¡Dios quiera que no le hayan hechizado!

Llevad su orina á casa de la curandera.

A fe mía que se la he de llevar mañana en cuanto amanezca, si vivo. Mi señora no quisiera que se le desgraciara por todo el oro de las Indias.

¿De véras, madama?

¡Dios mio!

Calla, por favor. Esto no se hace así. ¿No veis que le estáis enojando? Dejadme á solas con él.

¡Con dulzura! ¡con dulzura! Mucha calma. El diablo es díscolo, y no se deja tratar con rudeza.

¿Qué tal, buen mozo? ¿Cómo te va, pichon?

¡Caballero!

Ven acá, pimpollo. Vamos, hombre. No es digno de un hombre formal jugar á la gallinita ciega con Satanás. ¡Fuera con ese inmundo carbonero?

Haced que rece, don Tobías, haced que rece una oracion.

¡Una oracion, fregona !

¿No lo veis? ¿no os lo dije? Reniega de la devocion.

(Váse.) ¡Idos todos al diablo! Sois unos séres abyectos y mentecatos: no pertenezco á vuestra esfera. Luego sabreis algo más.

¿Será posible?

Si se representara esto en un teatro, lo tendría acaso por una ficcion inverosímil.

Nuestro estratagema le tiene sorbido el seso.

Seguidle ahora, no sea que le dé el aire á nuestro ardid, y se evapore.

De esta hecha le volveremos loco de véras.

Más tranquila estará la casa.

Venid; le encerraremos atado en un aposento oscuro. Mi sobrina está ya en la conviccion de que está loco; podremos seguir con la broma, para diversion nuestra y escarmiento suyo, hasta que nuestro mismo pasatiempo, cansado y sin aliento, nos mueva á apiadarnos de él; y a ti, muchacha, te expediremos patente de reconocedora de locos. Pero, ¡mirad! ¡mirad!

Más materia para un dia de carnestolendas.

Aquí teneis el cartel de desafío; leedlo: yo respondo de que tiene sal y pimienta.

¿Tan picante es?

Ya lo creo: respondo de ello. Leed, leed.

Dame.
(Lee.) «Mancebo, seas lo que fueres, no eres sino un bellaco.»

¡Bien! ¡muy valiente!

«No te asombres ni te admires en tu imaginacion de que te ponga tal mote, pues no te daré razon alguna para ello.»

Buena cláusula. Así os poneis á salvo de la garra de la ley.

(Lee.) «Visitas á la señora Olivia, y delante de mi te trata con halago. Pero mientes en tu garganta; no es esta la razon por que te desafío.»

Así: breve y en excelente sentido… tonto.

(Lee.) «Te acecharé al volverte á tu casa, y si tienes la suerte de matarme...»

¡Bien!

(Lee.) «Me matarás á traición y villanamente.»

Siempre os manteneis á barlovento de la ley: ¡bien!

(Lee.) «Dios te guarde, y que él se apiade de una de nuestras dos almas. Podrá ser que se apiade de la mia; pero mi esperanza es más risueña, y por tanto, vive alerta. Tu amigo, segun y conforme le tratares, y tu enemigo jurado,
ANDRÉS DE SECOROSTRO.»
Si no le mueve esta carta, no le moverán sus piernas. Yo se la entregaré.

Buena ocasion se os presenta. Está ahora platicando con mi ama, y no tardará en marcharse.

Vé, don Andrés, y acéchale como un alguacil á la vuelta del jardin. En cuanto le veas, desenvaina, y al desenvainar, reniega horriblemente; pues un voto redondo, echado á tiempo y con acento de maton, suele dar á un hombre más fama de valiente de la que le diera nunca la mayor prueba de bravura.

Lo que es á renegar no me ganará nadie.

Me guardaré bien de entregar esta carta, pues el comportamiento del mancebo revela que es discreto y bien criado: el oficio que desempeña entre su amo y mi sobrina lo demuestra claramente; por lo tanto, esta carta no podrá infundir, por lo absurda que es, miedo alguno en el jóven: verá que procede de un zote. En cambio, le comunicaré su reto por palabra; diré maravillas de la bravura de Secorostro; y haré formar al caballero, cuya juventud é inexperiencia fácilmente se dejarán engañar, una opinion atroz del coraje, de la destreza, furia y denuedo del otro. Esto producirá en ambos tal miedo, que se darán mutuamente la muerte con sus miradas como basiliscos.

Aquí viene con vuestra sobrina. Dejadles pasar hasta que se despida, y luego id al punto tras él.

Discurriré entre tanto algun terrorífico exordio para el reto.

Dios te guarde, hidalgo.

Y á vos, caballero.

Ten á mano las armas que llevares contigo: no sé de qué indole son las ofensas que le has hecho; pero tu acechador, lleno de coraje, sangriento como el cazador, te aguarda á la vuelta del jardin, ¡Saca tu tizona! ¡ármate de brio! pues tu contrincante es ágil, diestro y mortal.

Os engañais, hidalgo: estoy seguro que nadie piensa en reñir conmigo. No conservo en mi memoria imágen ni recuerdo de agravio inferido á hombre alguno.

Os desengañareis en breve, os lo aseguro. Conque, si es que estimais en algo vuestra vida, poneos en guardia; pues vuestro adversario tiene de su parte cuantas ventajas puedan dar á un hombre, juventud, fuerza, destreza y coraje.

Por favor, hidalgo, decidme quién es.

Es caballero, armado tal con espada sin mella, y en campo alfombrado; pero es un verdadero demonio en achaque de desafíos: ha divorciado ya á tres cuerpos de sus almas, y su cólera es tan implacable en este instante, que no admitirá otra satisfaccion que muerte y sepultura. ¡Cis! ¡zas! tal es su consigna: donde las dan las toman.

Volveré á entrar en la casa y pediré auxilio á la señora. Yo no soy quimerista. He oido hablar de ciertos hombres que se entretienen en trabar de intento pendencias con otros, á fin de probar su valor: me temo que sea éste uno de aquellos.

No, señor: su enojo procede de una injuria grave; conque, id allá y satisfaced su deseo. Lo que es á la casa no habeis de volver, á menos que querais emprender conmigo lo que con no ménos seguridad pudierais ajustar con él: conque vamos allá, ó desnudad de pomo á punta la espada; pues es cosa resuelta que teneis que reñir, ó renunciar á ceñir acero.

El lance es tan descortés como extraño. Os ruego que me hagais la merced de informaros de ese caballero en qué le he podido ofender: sin duda habrá sido por inadvertencia, no con intento.

Quiero complaceros en eso. Señor Fabio, quedaos con el hidalgo hasta que yo vuelva.

Decidme, hidalgo: ¿teneis alguna noticia de esta pendencia?

Sé que ese caballero está enfurecido con vos hasta el extremo de hacerlo cuestion de vida ó muerte, pero ignoro las demas circunstancias.

Y decidme, ¿qué clase de hombre es?

A juzgar por su exterior, no parece ni con mucho tan formidable como le hallareis, sin duda, al poner á prueba su valentía. Es, en verdad, el más diestro, sangriento y fatal adversario que hubierais podido encontrar en toda Iliria. ¿Quereis ir á su encuentro? Os ayudaré á hacer las amistades con él, si puedo.

(Vánse.) Os lo agradeceré en el alma. Por mi parte, estoy más á gusto entre letrados que entre soldados; y no me importa que me tachen de prudente.

Hombre, te digo que es el mismísimo demonio: no vi en mi vida tan diestro espadachin. Le di un pase con la espada en la vaina; y tira cada estocada, y con tan mortal intencion, que no hay quien la evite. Al parar, os devuelve el golpe con más seguridad que tocan vuestros pies el suelo que pisan. Dicen que ha sido maestro de esgrima del Gran Turco.

¡Pese á mi casta! no me meteré yo con él.

Sí; pero es el caso que no se deja apaciguar: Fabio apénas puede sujetarle allá abajo.

¡Voto va! á haber sabido que era tan valiente y tan diestro esgrimador, dejara que cargara el demonio con él antes que retarle. Haced de modo que dé la riña por concluida, y le regalaré mi caballo tordo Capuleto.

Le haré la proposicion. Quedaos ahí, y haced semblante de valiente: esto acabará sin perdicion de almas.
(Aparte.) A fe, á fe, le pondré la silla á tu caballo tan bien como á ti la albarda. Salen FABIO y VIOLA.
(A Fabio.) Ya me da su caballo por arreglar la pendencia. Le he hecho creer que el mancebo es un demonio.

No tiene éste ménos horrible aprension del otro, y tiembla y palidece como si le siguiera un oso á los talones.

(A Viola.) No hay remedio, hidalgo; quiere reñir con vos sólo porque lo ha jurado. Aunque en lo que toca á la pendencia con vos, lo ha pensado mejor, y ve que la cosa no vale la pena de que se hable de ello. Conque, desenvainad para que no falte á su juramento. Protesta que no os hará daño.

(Aparte.) ¡Dios me proteja! La menor cosa bastara para que les dijera lo que me falta para ser hombre.

Cejad, si veis que se pone furioso.

Vamos, don Andrés, no hay remedio: por la negra honrilla se empeña el caballero en dar un pase con vos: las leyes del duelo se lo imponen; pero me ha prometido, á fe de caballero y de soldado, que no os hará daño. ¡Vamos! ¡en guardia!

Dios quiera que cumpla su palabra.

Sucede á mi pesar, os lo aseguro.

¡Teneos, buen don Tobías! aquí viene la justicia.

(A Antonio.) Nos veremos despues.

Os ruego, hidalgo, que envaineis ese acero, si os place.

A fe mia, hidalgo, que lo he de hacer; y en cuanto á lo que os prometí, cumpliré mi palabra. Os llevará á gusto, y está bien arrendado.

Este es, prendedle.

Antonio, te prendo por órden del conde Orsino.

Ven aquí, hidalgo; ven aquí, Fabio; reflexionemos sábiamente un rato, y pongámonos de acuerdo.

Es un muchacho ruin y sin honra, y más cobarde que una liebre. Prueba su deshonra el hecho de dejar á su amigo en apuro y negarle su amistad; y en cuanto á su cobardía, preguntádselo á Fabio.

ES un cobarde, un cobarde devoto: es reliligioso en la cobardía.

¡Pese á mi casta! Le voy á seguir y á pegarle.

Hazlo: dale recio con los puños; pero no saques la espada.

(Váse.) ¡Si no lo hago...

Vamos á ver en qué pára.

(Váse.) Te apostaré lo que quieras que no llegará la sangre al río.

¿Me querreis hacer creer que no me han enviado á llamaros?

¡Bien sostenido, á fe mia! No, no os conozco, que digamos, ni me ha mandado la señora deciros que fuérais á hablar con ella; no, vuestro nombre no es Cesario, ni es esta mi nariz tampoco. Nada está conforme está.

¡Ensartar mis sandeces! Ha oido esa frase de algun grande hombre, y ahora lo aplica á un bobo. ¡Ensartar mis sandeces! Me temo que este poltronazo, el mundo, acabará por ser petimetre. Ruégote ahora que te despojes de esa extrañeza, y me digas qué la he de ensartar á mi señora. ¿Le ensartaré tu próxima llegada?

A fe mia, tienes mano franca. Estos sabios que dan dinero a los necios cobran buena fama... al cabo de diez años de estarla pretendiendo.

(Le pega.) ¡Hola, caballero! ¿Os vuelvo al fin á encontrar? Tomad.

Poco á poco, hidalgo, ó arrojaré vuestra espada por cima del tejado.

(Váse.) Se lo voy á contar á mi ama al punto. No quisiera hallarme en vuestras chupas por dos maravedís.

(Sujetando a Sebatian.) Vamos , hidalgo, teneos.

No, soltadle. Yo le ajustaré las cuentas por otro lado: le citaré á juicio por agresion violenta, si es que hay aún justicia en Iliria. Y aunque yo le pegué primero, no importa.

¡Vamos , hidalgo! no os quiero soltar. ¡Vamos, jóven soldado, envainad ese acero! No teneis malos puños. ¡Vamos!

¡Hola, hola! Será menester sacarte un par de onzas de esa sangre atrevida.

(Váse.) Ven acá, te ruego: ponte esta sotana y este alzacuello, y hazle creer que eres don Matías, el padre cura. Date prisa; llamaré á don Tobías mientras tanto.

Pues me la pondré, y me disfrazaré con ella. ¡Ojalá fuera yo el primero que se disfrazó con la sotana! No soy bastante alto para llenar bien mi papel, ni bastante flaco para poder pasar por buen estudiante: pero vale tanto tener fama de hombre honrado y de gobierno, como de hombre prudente y de gran letrado. Aquí vienen mis colegas.

¡Dios te bendiga, padre cura!

Bonos dies, don Tobías; pues cómo dijo con mucha gracia el viejo ermitaño de Praga, que no vió nunca tinta ni papel, á la sobrina del rey Gorboduc, «lo que es es,» asi yo, siendo el padre cura, soy el padre cura. ¿Pues qué es «que» sino «que,» y «es» sino «es?»

A él, padre Matías.

¡Ah! ¿quién hay aquí? Paz sea en esta cárcel.

El pícaro disimula bien. ¡Valiente pícaro!

(Dentro.) ¿Quién llama?

Padre Matías, el cura, que viene á visitar á Malvolio el lunático.

¡Padre Matías! ¡padre Matías! ¡Buen padre Matías! Id á ver á mi señora.

¡Vade retro, hiperbólico demonio! ¡así atormentas á este desdichado! ¿No sabes hablar más que de las señoras?

Bien dicho, padre cura.

Padre Matías, nunca fué maltratado de esta suerte hombre alguno. Buen padre cura, no creais que estoy loco. Me han encerrado aquí entre horrorosas tinieblas.

¡Calla, inmundo Satanás! Te apostrofo en los términos más blandos posibles, pues soy hombre de genio dulce, que trata con cortesía al mismísimo Belcebú. ¿Osas decir que esta casa está en tinieblas?

Como el infierno, padre cura.

¿Qué se entiende? Tiene ventanas saledizas tan trasparentes como postigos, y las tejas hácia el surnorte relumbran como el ébano: ¿y aún te quejas de las tinieblas?

No estoy loco, padre Matías: os digo que esta casa está en tinieblas.

Loco, te engañas. Te digo que no hay más tinieblas que la ignorancia en que tú estás en- redado como los egipcios en su niebla.

Digo que esta casa está tan tenebrosa como la ignorancia, aunque fuera la ignorancia tan tenebrosa como el infierno; y digo que nunca fué maltratado de tal suerte hombre alguno. Tengo tanto de loco como vos, y si no, haced la prueba dirigiéndome preguntas razonables.

¿Cuál es la doctrina de Pitágoras concerniente á las aves silvestres?

Que el alma de nuestra abuela pudiera tal vez estar en un ave.

¿Qué opinas de su doctrina?

Yo pienso noblemente del alma, y no apruebo en manera alguna su doctrina.

Dios te guarde. Permanece siempre en tinieblas. Tienes que creer en la doctrina de Pitágoras ántes que te pueda dar yo por cuerdo, y guardarte de matar ninguna perdiz por temor de expulsar al alma de tu abuela. Dios te guarde.

¡Padre Matías, padre Matías!

¡Padre Matías de mis entrañas!

Nado bien en todas aguas.

Para hacer eso no habias menester alzacuello y sotana: no te ve.

Háblale ahora en tu voz natural, y dime cómo le encuentras. Quisiera poner término cuanto ántes á esta truhanada. Si pudiéramos ponerle en libertad oportunamente, lo haria de buena gana, pues estoy ahora tan de malas con mi sobrina, que no puedo seguir sin peligro con esta broma hasta el remate. Llégate luego á mi
(Vánse don Tobías y María.) aposento.

¡Bufon!

¡Bufon!

¡Bufon! ¡oye!

¡Querido bufon! si deseas hacerte acreedor á mi gratitud eterna, procúrame una vela, una pluma, tinta y papel : á fe de caballero, te lo he de agradecer.

¡Señor Malvolio!

¡EI mismo, querido bufon!

¡Ay triste! ¿Cómo fué eso de perder vuestros cinco sentidos?

Bufon, te digo que no se abusó nunca tan ignominiosamente de la paciencia de un hombre. Estoy tan cuerdo como tú.

¿No más cuerdo que yo? Pues entónces debeis estar loco rematado, si no teneis más cordura que un bufon.

Me han encerrado en este calabozo; me tienen á oscuras, me mandan clérigos asnos, y hacen cuanto pueden por volverme loco.

¡Cuidado con lo que se dice! el clérigo está aquí.
(Mudando la voz.) «¡Malvolio! ¡Malvolio! ¡que el cielo te devuelva tu juicio! Procura conciliar el sueño, y deja esa ociosa cháchara.»

¡Padre cura!

«No te entretengas en pláticas con él, amigo.»—¿Quién, yo, señor? Ño haré tal. Dios os guarde, padre Matías.—«Amén, digo.»—Está bien, lo haré así.

¡Bufon! ¡bufon! ¡bufon! escucha.

Vamos, señor, tened paciencia. ¿Qué decís? Me regañan porque os hablo.

Querido bufon, procúrame una luz y papel: te digo que estoy tan en mi juicio como cual- quiera en Iliria.

¡Ojalá fuera eso cierto!

A fe mia que lo estoy. Querido bufon, un poco de papel, tinta y luz, y entrega lo que pusiere por escrito á mi señora: nunca te habrá valido tanto la entrega de una carta.

Os lo procuraré; pero decidme la verdad: ¿estais loco de veras, ó lo fingis tan sólo?

Créeme, no estoy loco: te digo la pura verdad.

¡Ca! no creeré jamás á ningun loco miéntras no le vea los sesos. Os traeré luz, papel y tinta.

Bufon, te lo pagaré con creces. Véte, por Dios.

Si me quieres, bufon, enséñame su carta.

Querido señor Fabio, dejad que os pida otro favor.

Pídeme lo que quieras.

No me pidais que os enseñe esta carta.

Esto es como regalarme un perro y pedirme en recompensa el mismo perro otra vez.

¿Sois de la servidumbre de la señora Olivia, amigos?

Sí, señor; formamos parte de sus trastos domésticos.

Te conozco muy bien. ¿Qué tal te va, buen hombre?

A fé, señor, bien con mis enemigos, y mal con mis amigos.

Al contrario; bien con tus amigos.

No, señor, mal.

¿Pues cómo es eso?

Ello es, señor, que mis amigos me alaban y me convierten en asno; en cambio, mis enemigos me dicen claramente que soy un borrico: de suerte que por mis enemigos gano en conocimiento de mi mismo, y por mis amigos me pongo en ridículo. De suerte que, siendo las conclusiones como besos, si cuatro negativas hacen dos afirmativas, resulta que me va bien con mis enemigos y mal con mis amigos.

A fé que esto es excelente.

Nada de eso, señor, por más que os complaceis en ser uno de mis amigos.

Pero no quiero que pierdas nada por mí; toma esta moneda de oro.

Si no hubiera algo de doblez en la accion, os pediria que doblaseis esta moneda.

¡Oh! me das malos consejos.

Meted vuestra bondad en vuestro bolsillo, por esta vez no más, y dejad que vuestra carne y sangre la obedezcan.

Pues pecaré hasta el extremo de obrar con doblez: toma otra.

No es mal juego, señor, el de á la una, á las dos, á las tres; y como dice el antiguo adagio, á la tercera va la vencida. No hay compás más alegre que el compás de tres; acordaos del repique de las campanas de San Benito: una, dos, tres.

No me sonsacarás más dinero de esta hecha. Si quieres anunciar á tu ama que deseo hablarla, y logras traerla contigo, eso tal vez podrá ser parte á despertar mi liberalidad.

Pues arrullad á vuestra liberalidad hasta que vuelva. Voy, señor, aunque no quisiera que pensarais que mi deseo de tener es codicia. Pero, como vos decís, que dé unas cabezadas vuestra liberalidad; no tardaré en despertarla.

¡Un cirujano, por amor de Dios! Y enviad uno pronto á don Tobías.

¿Qué ocurre?

Me ha descalabrado, y don Tobías ha sacado de la refriega una cresta ensangrentada. Por el amor de Dios, prestadme ayuda. Diera cuarenta escudos por estar en mi casa.

¿Quién ha hecho eso, don Andrés?

El paje del conde, un tal Cesario, Le teníamos por cobarde, y es el mismo diablo en persona.

¿Mi paje Cesario?

¡Pese á mi casta, aquí está! Me habeis roto la cabeza por nada, pues lo que hice lo hice á instigacion de don Tobías.

Si darle á uno una cresta ensangrentada es hacerle daño, vos me habeis hecho daño. Me parece que no dais importancia alguna á una cresta ensangrentada. Salen Don TOBÍAS y el BUFON.
Aquí viene don Tobías cojeando; ya oireis algo más. A no haber estado él borracho, á fe que te hubiera hecho bailar otra danza.

¿Quétal,hidalgo?¿Cómoosva?

Es igual; me ha herido, y santas pascuas ¿Zote, has visto al maestro cirujano, zote?

Hace una hora, don Tobías, que está borracho. A las ocho de la mañana ya habian anochecido sus ojos.

Es un pícaro entónces, un liron. Detesto á esos pícaros borrachos.

Lleváosle. ¿Quién fué el autor de esta desgracia?

Yo os ayudaré, don Tobías, pues nos van á vendar juntos.

¿Vos ayudarme? ¡Quita allá, asno, fátuo, bellaco, bellaco cobarde, ganso!

(Vánse el bufon, don Tobías, don Andrés y Fabio.) Llevadle á la cama y que le curen las heridas.

A fe. señora mía, hace cuanto le es posible hacer á un hombre en su estado por tener á raya á Belcebú. Os ha escrito esta carta; os la hubiera debido entregar esta mañana; pero como la epístola de un loco no es ningun evangelio, no corre gran prisa el entregarla.

Ábrela y lee.

No podreis ménos de quedar edificados, oyendo al bufon interpretar al loco.
(Lee.) «Vive Dios, señora...»

¿Qué es eso? ¿estás loco?

No, señora; no hago mas que leer locuras. Si quiere vuestra Señoría que lo haga como es debido, es menester que dé rienda suelta á mi voz.

Te ruego que la leas con sano juicio.

Tal hago, madonna; pero para dar á sus palabras su verdadero sentido, es fuerza leerlas así. Por tanto, reflexionad, princesa, y prestadme atencion.

Léela tú, Fabio.

(Lee.) «Vive Dios, señora, que me ultrajais; y lo ha de saber el mundo. Aunque me habeis encerrado en un calabozo tenebroso, bajo la custodia de vuestro tio borracho, no obstante estoy tan en uso de razon como vuestra Señoría. Guardo en mi poder la carta, escrita de vuestro puño y letra, que me indujo á tan extraño comportamiento; con la cual estoy seguro que podré justificarme á mí mismo y avergonzaros á vos. Pensad de mí lo que querais. Me olvido por un instante del respeto que os debo, y hablo movido por el ultraje que se me ha inferido.
EL LOCAMENTE TRATADO MALVOLIO.»

Ya se ve, «unos nacen grandes, otros alcanzan grandeza, y á otros la grandeza se les echa encima.» Tambien desempeñé mi papel en este entremes, hidalgo: representé á un cierto padre Matías; pero es todo uno. «¡Vive Dios, bufon, que no estoy loco!» ¿Pero no os acordais? «Señora, no comprendo cómo os puede divertir un bellaco tan sin gracia; si no os reis, se le traba la lengua.» Así es como se venga esa perinola, el tiempo.

Yo sabré vengarme de la cuadrilla entera.